Es ist das erste Mal, dass die Krähen am Morgen nicht gekommen sind. Unter der roten Sonne und dem orange-gelben Himmel.

In den vierzig Jahren, die ich hier bin, war es der erste Morgen, an dem ich ihre laute Ungeduld nicht hörte.

Die Luft roch nicht nach dem Rauch der Waldbrände im Norden, sondern nach einem beißenden, staubigen Geschmack nicht ganz nach Plastikverbrennung oder Elektrizität.

Auch nicht wirklich nach Ozon, denn das hatte ich schon einmal gerochen aber ich weiß nicht mehr, wann und wo.

Es roch einfach nicht nach Holzrauch.

• Auch das wird vorübergehen – wir wissen das.
• Das ist es, was wir immer wissen.
• Alle Dinge vergehen. Irgendwann.
• Eine Lektion, die man nur über einen langen Zeitraum hinweg wirklich lernen kann.
• Die Jugendlichen wissen das noch nicht.
• Sie kennen nur den Moment, der eben von diesem …verräterischen Anfang …geprägt ist.
• Ihre Anfänge sind so viel schrecklicher, als wir Älteren sie kennen.
• Wir haben uns nicht gewünscht, dass es so ist, aber es ist so geworden.

Sie waren nie Kinder.

Sie waren die Adressaten unserer Ängste, in einer zunehmend feindseligen, räuberischen Welt.

Wir taten, was wir taten, aus Liebe und zum Schutz aber wir waren schlecht informiert durch Traditionen, die wir in unserer eigenen jugendlichen Rebellion über Bord geworfen hatten.

Wir gaben ihnen all unsere Ängste und nichts, woran sie sich festhalten konnten – keinen Sinn für Gott oder Moral oder Verantwortung oder Hoffnung oder Vorhersehbarkeit.

Sie waren damals nur für unsere Ängste verantwortlich, die sie zu ihren eigenen machten.

Wir haben Sie ihnen beigebracht, Sie ermuntert, Sie gelehrt.

Wir wollten die Welt zum Besseren verändern, aber alles, was wir taten, war, ihnen zu sagen, was falsch war.

Wir haben ihnen die größte Last aufgebürdet – nämlich das Problem selbst zu lösen und… sie sind jetzt selbst schon kaputt und kraftlos – bevor sie überhaupt angefangen haben.

Manchmal möchte ich diese Kinder dieser Welt, die verletzt, wütend und zerrüttet sind, an einen warmen, sicheren Ort bringen, wo der Duft von Lavendel in den Ecken lauert und es ein Gefühl von festem und sicheren Boden unter ihren nackten Füßen gibt.

Ich möchte ihnen sagen, dass sie still sein und nicht auf den Lärm dieser Welt hören sollen, die sie verraten hat.

Sie sollen nicht auf die Menschen hören, die sie in Wut und Hass stürzen wollen.

Dass sie nicht in Wut und Empörung handeln sollen – um “für” etwas zu kämpfen und nicht “gegen” etwas.

Sie sollen In ihrem Schmerz zusammenzukommen und den Weg zueinander zu finden, ohne Trennlinien, die nicht von ihnen selbst, sondern von denen geschaffen wurden, die von ihrem künftigen Kampf profitieren würden.

Sie sollen aufhören, Urteile zu fällen, die ihnen nicht zustehen.

Ich möchte, dass sie sich traurig an eine Hoffnung erinnern, die man ihnen gar nicht gegeben hat.

Sie haben nur den Lehrplan erhalten und nicht die Lektion.

Zerbrochen, bevor sie beginnen, aber sie müssen beginnen.

Und so wollen wir ihnen in unseren schwindenden Jahren helfen, aber wer sind wir, um ihnen zu helfen?

Wir leben nicht ihr Leben.

Wir können uns nur an Hoffnung und Mut erinnern.

Das ist es, was wir zu geben haben.

Wir haben sie ohne das in den Krieg geschickt.

Diese gebrochenen Kinder.

Vor allem müssen wir ihnen den Mut zur Hoffnung geben.

Hoffnung ist nichts für Feiglinge.

Wir haben sie in den Krieg gegen einige der psychopathischsten Feinde geschickt, die wir je in der Geschichte gesehen haben, nur weil sie leidenschaftlich verletzlich waren.

Und jetzt, in der Tradition der Unterdrückten, die nur lernen zu unterdrücken, werden wir eine Welt sehen, in die sie fliehen werden, voll von all diesen Ängsten, die in Konformität, Sklaverei und Kontrolle verwandelt werden?

Sie werden meist keinen anderen Weg kennen oder sehen. Wie sollten sie auch? Wir sind es, die über das, was wir nicht getan haben, wütend sein müssen.

Aber wie hätten wir das wissen können, als wir in dem Licht lebten, das wir hatten?

Aber ich  …. ich nicht.

Ich – hatte nie Kinder.

Ich – habe meine Krähen.